Shall they ever..?

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It’s been a while since it got dark; but in a mid summer night like this, at 53 degrees North and 25,000 feet above sea level, the long red stripe and adjoining halo of the twilight are still visible to the Northwest, outlining the boundaries of the earth and hinting its roundness to the aeronaut’s mind.
According to the information on the small screen in front of me, we’ve flown right above Warsaw, and we’re now flying right between the verticals of Bialystok and Brest. Three hometowns to three lost loves of mine, I, J and K. Is it not a rare coincidence? In any case, a very evoking one. Three consecutive letters, three cities spotted in a map, an airplane connecting the dots, overflying them all.
On passing above these cities; on watching on the map their three spots and the red line that represents the aircraft’s imaginary track, I can’t help vividly recalling those loves, their smiling faces, their particular expressions and features, the most glorious moments of our affairs: I on a tight short dress, black as the night that engulfed us, clung to my arm, always thirsty of my kisses, walking along the lonely park hip by hip, immerse in the thick summer fog that steams from the ground and is only pierced by the ghostly halo of a chance lamp… J naked under a loose red garment, of a sleepy afternoon, lustfully creeping on the grass by the river, the bees humming around, her prodigious, clear blue eyes mocking at me with mischievous darts that would burst into a cascade of sparkling laughter… K on a filmy white dress, laying voluptuously on a bench in the forest, her blond hair shining under the sun beams, which, screened by the tree leaves, drew flickering shades upon her bosom, upon her belly, upon her maddening, plump white thigs…
And then I wonder, if they happen to be awaken and they see the little cruising star above their heads, the airplane’s white light crossing the black vault of heaven; when they hear the distant and delayed roar of the jet ripping the firmament… shall they look up and think: “my old love is traveling up there”? Shall they feel a shiver five miles below my presence? Or if they’re sleeping, shall they bestir in their dreams upon my pass? Shall they quiver for a second? Shall their spirits whisper my name into their dormant ears, or put a faint smile onto their fleshy lips?
Oh!, shall they ever have a thought of me, at all..?
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Hace ya rato que oscureció, pero en una noche estival como esta, a 53º norte y 25.000 pies de altitud, aún persiste hacia el noroeste la franja rojo-anaranjada del ocaso con su verdosa claridad, delineando los límites de la Tierra e insinuando su redondez a la mente del aeronauta.
Segun la información en la pantalla frente a mí, hemos sobrevolado Varsovia y ahora pasamos justo a media distancia entre Bialystok y Brest, las tres ciudades de tres perdidos amores con iniciales I, J y K. Una rara y evocadora coincidencia de místicas conexiones algebraicas. Y al volar sobre esas ciudades; al ver en el mapa los tres puntos que el trazo rojo de nuestra trayectoria enlaza, no puedo evitar recordar con repentina nitidez aquellos tres amores, sus semblantes risueños, la particular expresión de sus rasgos y los momentos más gloriosos de cada una de aquellas tres aventuras, nunca suficientemente largas…
I lleva un vestido corto y ajustado, negro como la noche que nos acoge, y, siempre sedienta de mis besos, colgada de mi brazo, camina junto a mí por el parque solitario, cadera contra cadera, inmersos en la espesa niebla veraniega que emana del suelo como un vapor fantasmal, sólo rota por el halo incorpóreo de alguna farola perdida… J va desnuda bajo una holgada prenda roja en la tarde soñolienta, y repta concupiscente sobre la hierba junto a la ribera, bajo el zumbido de las abejas; sus prodigiosos ojos de un límpido azul se burlan, lanzándome traviesos dardos que, al fin, estallarán en una lluvia de cristalinas e infantiles carcajadas… K en su vestido blanco de fino algodón se ha tendido, voluptuosa, sobre un banco de la arboleda, brillante su pelo dorado bajo los rayos de sol que, tamizado por las hojas de un álamo temblón, dibujan sombras movedizas e inciertas sobre su seno, sobre su vientre, sobre sus enloquecedores muslos blancos y turgentes…
Y entonces, al cabo de mis recuerdos, al saberlas allí abajo en algún lugar de esas ciudades que sobrevuelo (tal vez sentadas a una terraza, dando un paseo o asomadas al balcón de sus hogares), me pregunto: si reparan en la pequeña estrella viajera sobre sus cabezas, en la luz blanca de mi avión cruzando el cielo oscuro; o si escuchan el distante bramido de los reactores al rasgar el firmamento… ¿elevarán su rostro a la noche y pensarán “ahí viaja él“? Sus corazones ya ajenos, ¿tendrán el presentimiento de mi pasajera presencia en ese punto brillante allá arriba? O, si duermen, ¿se agitarán, durante unos segundos, en sus lechos o me albergarán en sus sueños? Sus espíritus de mujer, ¿susurrarán mi nombre a sus durmientes oídos o dibujarán una dulce sonrisa en la curva de sus labios?
¡Oh!, ¿y es que acaso tendrán, alguna vez, un pensamiento para mí..?
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